MARCO ARAGNO – Zugunruhe

19 apr 2011 Lascia un commento

by mengtzu in 1.Poeti

Marco Aragno - “Zugunruhe” (Lietocolle, 2010)

DATI BIOGRAFICI:

Marco Aragno è nato a Villaricca (NA) nel 1986 ed attualmente risiede a Giugliano in Campania (NA). Diplomato al liceo classico, frequenta la facoltà di Scienze Giuridiche della Seconda Università di Napoli. Ha vinto il terzo premio (sez. inedita) al Premio Internazionale Mario Luzi nel 2008 ed è stato finalista al Premio nazionale il Fiore nel 2010. Suoi inediti sono apparsi sulla rivista “Poeti e Poesia” diretta da Elio Pecora (n. 19, 2010).

ZUGUNRUHE

La raccolta “Zugunruhe” è un viaggio tra luce e buio. Questa la mia ipotesi almeno.

Ci viene subito in mente Eraclito e la sua teoria dell’unità dei contrari: “la legge segreta del mondo, di cui il filosofo vuole essere scopritore e banditore, risiede proprio nella stretta connessione dei contrari, che, in quanto opposti, lottano fra di loro – poiché ‘l’uno vive la morte dell’altro, come l’altro muore la vita del primo’ – ma nello stesso tempo non possono stare l’uno senza l’altro, vivendo solo l’uno in virtù dell’altro (ad esempio la sazietà della fame, la salute della malattia, la giustizia dell’offesa)” (Abbagnano, Fornero, 2000).

Per parlare di “Zugunruhe” mi piace ricordare altri due frammenti eraclitei, il 54 DK (l’armonia invisibile vale più del visibile) e l’enigmatico fr. 123 DK che in una traduzione approssimativa è resa con “la natura ama nascondersi” anche se mi pare sia più accettabile pensarla nei termini di Andò, a sua volta nella rilettura di Kirk (“la reale costituzione di ciascuna cosa ha l’abitudine di nascondersi” per esprimere quel logos che per quanto accessibile alla conoscenza non si trova sulla superficie delle cose ma si nasconde in ogni cosa particolare).

Niente è casuale, tantomeno nelle liriche di Marco. La prima sezione della raccolta (“Millimetri luce”) si apre con una citazione di Mario Luzi e dei suoi versi ottobrini. “È passata, (…)/ l’età immodesta e leggera/ quando si aspetta che altri,/ chiunque sia, diradi queste ombre. Quel che verrà verrà da questa pena”.

Non è questa la parte citata e la scelta mi sembra significativa: Marco non ricorda i versi che raccontano la maturazione di una consapevolezza ma quelli che ne esprimono ancora la necessità e il desiderio. Poiché il buio è assenza di luce, noi possiamo dire di conoscere il buio solo attraverso una sua negazione. Così anche l’oblio è l’assenza di qualcosa, assenza di memoria. Ma l’assenza di memoria come l’assenza di luce è la mancanza di un elemento che si oppone all’altro nella dualità conflittuale del logos eracliteo, morte, fine del conflitto: “Per questo siamo stati, per non perdere/ il vizio di ricordare”, scrive Marco.

Le tre poesie di questa sezione introduttiva rappresentano il momento che segue il risveglio (“E la luce, l’abbaglio improvviso”) quando il sonno avrà finalmente il suo nome, ora che ci siamo destati (“Ma questa mattina traspare/ con un chiarore di cellula/ sulla nostra vita”).

Segue la “Nostalgia” di Ungaretti a introdurre la sezione che dà il titolo alla raccolta: “E come portati via si rimane”.

“Zugunruhe” come ci ricorda Franca Mancinelli nell’introduzione al libro di Marco “è un termine tedesco che indica, letteralmente, un’ansia di movimento, un’irrequietudine che coglie gli animali migratori, e soprattutto gli uccelli quando la stagione li chiama a partire e qualcosa lo impedisce” (Lietocolle, 2010).

La mia ipotesi è che in ciascuna delle cinque poesie di questa sezione vi sia un momento nelle liriche di sottile inquietudine che agisce come un presagio di qualche cosa che dovrebbe succedere e che poi, infine, non accade. Un tremore sembra annunciare la scossa che non arriverà.

In “Qualche volta ritorno per capire” l’annuncio è nella seconda strofa. Se un altro Marco ha scambiato per la scia rumorosa di un treno quegli anni che s’affacciano “dal confine delle finestre”, la stanza si prosciugherà di stelle “come prima di primavera”. Interessante il passaggio del treno, interessante che avvenga durante il sonno, quasi come se il nucleo della famosa novella pirandelliana, ora, superato il Novecento, si potesse trattare alla stregua di sogno: sarà passato davvero questo treno? È stato solo un presentimento: “gli ombrelli si apriranno/ verso il silenzio della sera”, come ogni sera, ci sembra di poter aggiungere.

Zugunruhe, un’inquietudine che sale alla superficie dell’acqua come una bolla “anche se alla finestra/ ritrovo i corsi e le strade di sempre”. Anche se “in qualche pozza del cortile/ già si riposa il rosa della sera./ E gli ultimi passanti si allontanano”. La poesia che dà il titolo alla sezione e alla raccolta presenta un segno inequivocabile dell’”annuncio” che abbiamo postulato nella nostra ipotesi: “Tremano i nomi, Giulia”. Pochi versi inquieti, quattro appena, in una cornice desolata resa gelida e distante dal contesto urbano: “Solo da qui, da questa parte/ voglio ripassare sul marciapiede/ qui dove tra due palazzine/ si rischiara il giallo dei platani/ e pare quasi di tenerti nel tempo”. Anche in “Porti la pioggia di settembre”, prima che “la ragazza dall’ombrello rosso” si volti e lasci “la nebbia di sempre” c’è “quest’acqua di neve” che “mi dice che esisti”. Ma non è questo un evento che sia destinato a generare consapevolezza. Niente si sottrae all’oblio, al nulla.

Si passa così alle “Illusioni notturne”, terza sezione di “Zugunruhe”. Questa volta Marco sceglie Vittorio Sereni a dargli il la: “Salvaci allora dai notturni orrori/ dei lumi nelle case silenziose”.

Se gli ultimi versi della precedente sezione denotavano una raggiunta consapevolezza del nulla al quale tutti siamo destinati, ecco che il poeta racconta l’uomo alla prese con tale consapevolezza. “Si rientra d’un passo nell’inverno” come nella poesia di Sereni e ci si rende conto che le barche, su un lago che “è solo un tardo/ ritorno d’acque” non ci sono, non ci sono mai state, anche se c’era sembrato di intravedere una bambina “giocare con i cigni reali” e ridere, ridere ancora del sole. Ma “non invecchia nel sonno/ il pensiero di venirti a cercare” e si crede “a quel che viene dopo/ per avere un ritorno/ una fatica nuova da dire”. È un arrendersi alle ore invernali – e quindi al buio – ciò che segue. “Non so più camminare all’indietro/ sul solco battuto”: le illusioni notturne rappresentano forse un desiderio mai sopito, che è quello leopardiano di abbandonare ogni coscienza – per quanto soggettiva – della realtà. Forse è questo l’orrore “dei lumi” delle case silenziose di Sereni, è questo “sempre” che ritorna come qualcosa di acquisito ormai, che non reca più sorprese agli occhi di chi sa o credo di conoscere tutto: il fatto cioè che nessuno sappia niente, poeta compreso. Alla fine, seguendo le parole di Marco, non possiamo “che fare il tuo nome/ nel cavo degli alberi/ ricordare” – e ricordare è una volta di più parola chiave – “la storia coprendo/ d’ombre la nudità” della nostra casa.

E poi “Distanze”, quarta e penultima sezione di “Zugunruhe”. Distanze dalla città che fagocita. “Cosa ci resta da riconoscere?”. Nulla. E pare che questa impossibilità di distinguersi dall’ambiente sia dovuta a un amore finito se “Solo per quei ragazzi/ stretti come ciechi/ al freddo degli abitacoli notturni/ gli occhi si riaccenderanno/ sui sentieri, sul buio delle campagne”. Seguiamo il poeta e la sua interlocutrice “fermi nell’ora del guado” su un autobus senza sapere – loro e noi – quante fermate manchino alla fine della città. Alla fine di quella che è sembrata una lunga notte di nebbia, resta sempre, “imperterrito”, il mattino. Ma non sono gli uccelli a vociare. “Solo un lungo ronzio di mosche/ che brulica fra le pareti, dentro i muri/ dietro le porte della casa”. Ecco che riecheggia qui, una volta di più, il frammento eracliteo della “reale costituzione di ogni cosa”, che ha l’abitudine di nascondersi. Poco importa dove.

“Ipocentri” infine. Guarda caso un “punto nell’interno della crosta terrestre da cui ha origine un terremoto”. Ancora una volta è qualcosa di sotterraneo, di invisibile allo sguardo che cerca di emergere. “Tu hai aperto gli occhi” è la frase d’apertura dell’epigrafe: un atto di rottura rispetto a un passato che si presume cieco, ipovedente. “Un rombo/ ha fatto tremare tutte le strade, finché niente/ è rimasto più da salvare”. Si rende ancora più concreta l’ipotesi che la poetica di “Zugunruhe” sia fondata su binomi antitetici quali luce-buio, memoria-oblio sopra descritti: “Mi tengo/ in un lungo risveglio, stretto all’unghia/ delle cose, alla tua pelle che cerco/ con un’ansia da cieco” come chi si renda conto di aver sofferto le fatiche del Purgatorio solamente ora che è asceso al Paradiso. Solo che nella poesia di Marco i protagonisti umani non seguono moti ascensionali: sono forze esterne, impalpabili ad emergere – spesso con furia – dal sottosuolo. E un sentimento d’amore pare l’unico in grado di sottrarre la vita all’oblio della mera esistenza: “così” – quando l’io sperimenta l’abbandono – “vaghi fuori di qui/ sconosciuta, né ti riporta/ il gesto che prolungo all’infinito/ la mano che tendo inerte, dietro di me,/ verso secoli di oscurità”.

“L’unica certezza”, in questa vita di brevi inquietudini e lunghe sospensioni meditative pare essere quella di “saperti/ rifiorire improvvisa da una zolla/ come una rosa, un’impronta di luce/ in cui ritrovarci per sempre”. Anche se la dualità luce-buio non sembra essere destinata a ricomporsi. Di qui forse l’irrequietudine degli uccelli migratori che coglie anche il poeta, nel desiderio utopico di liberarsi della sua stessa natura.

Vittorio Tovoli

BIBLIOGRAFIA:

N. Abbagnano, G. Fornero, Fare filosofia, Paravia, Milano, 2000.

M. Aragno, Zugunruhe, Lietocolle, 2010.

Le fonti circa la lettura di Valeria Andò del frammento 123 DK sono state tratte da www.liceomanara.it

POESIE SCELTE DA “ZUGUNRUHE”:

da “Millimetri luce”

Per questo siamo stati, per non perdere

il vizio di ricordare,

per dare i nostri nomi alle strade

mettere gli infissi alle porte

quando s’oscura il cielo sulle case.

Ma questa mattina traspare

con un chiarore di cellula

sulla nostra vita.

Ogni volto si riapre

con la stessa pace – esula

nel colore atteso. Tu mi guardi

trascorsa da questo tempo

e ti accendi nella forma di sempre.

Dietro le cose nulla agita il vento

solo la luce traversa le nostre mani.

da “Illusioni notturne”

Vorrei portarti come porto

una mano sugli occhi

per fare il mondo meno lontano.

Ma stanotte la nebbia tarda

ad asciugarsi, a dire chi siamo

dall’altra parte della finestra.

Così ti arrendi a novembre

trascorri il freddo di chi non ha

un po’ di luce su cui tornare.

da: “Ipocentri”

Non qui, dove i lampioni ci portano

un cielo basso senza stelle, non qui si destano

i volti nelle auto parcheggiate. Un rombo

ha fatto tremare tutte le strade, finché niente

è rimasto più da salvare – lungo i portici

di un corso deserto –

                                   Guardavo il bicchiere

rovesciato, i capelli della ragazza, la mano che pulisce

sotto un sole d’estate. La folla del centro.

Una poesia di Roberta D’Aquino, un’analisi di Federica Volpe

30 mar 2011 1 commento

by federicavolpe in 1.Poeti

Le mani attardate sui fianchi
ci dicono che non si torna
ai posti di partenza quando in gioco
c’è il profumo dei gelsomini
 
e non dispiace alle mie anche, né
ai tuoi polpastrelli, questa sosta
 
dice “vieni, oggi è il primo giorno
lungo: il sole giace sulla primavera
un’ora in più” e tu cammini
sulla fuga degli occhi, in equilibrio

(Roberta D’Aquino, inedita)

La lirica di Roberta D’Aquino è in continuo crescendo, da diversi punti di vista: quello ritmico, quello formale, quello contenutistico.

Il ritmo della poesia  varia da una stanza all’altra. Nella prima strofa ogni verso è un’onda marina che, arrivata ginnica a sdraiarsi sulla spiaggia, urge di ritrovare respiro tornando indietro, a maggiore profondità d’immersione, nel verso sottostante. Il ritmo sembra complicarsi solo al terzo verso, che, più lungo, comporta un affaticamento che induce a rallentare, forse addirittura a immaginare una pausa tra “partenza” e “quando”.  I due versi centrali fanno da compromesso tra questo ritmo di onda marina che va  e con spasmo ritorna e la quartina sottostante, laddove infinite sono le frastagliature della costa che le onde vanno a toccare. i due versi centrali, dunque, fanno idealmente da traghetto del pensiero che cresce  e da vago e liquido diviene più dettagliato e solido.  I due versi, infatti, sono spezzati, e l’enjambement fa da solido collante. Questo parziale spezzarsi fa da mimo tra le due stanze, copiando un po’ l’una un po’ l’altra, portandoci dolcemente al ritmo singhiozzato delle dune della spiaggia che è l’ultima strofa. Idealmente, infatti, oltre alle pause più lunghe a fine verso ve ne sono di più brevi che segmentano la voce, la rompono, la provano nell’inseguimento del dire.  dice_ “vieni,_ oggi è il primo giorno / lungo:_ il sole giace sulla primavera /  un’ora in più”_ e tu cammini / sulla fuga degli occhi,_ in equilibrio. Da notare quel “lungo” che diviene breve, che confonde, che affascina, che sconvolge.

La prima quartina, formata quasi interamente da novenari, viene turbata solo al terzo verso da un endecasillabo che ne impedisce la totale armonia metrica.  I due versi centrali, sono un ottonario ed un decasillabo, due versi che ronzano intorno al novenario iniziale, bramandolo senza raggiungerlo.  La quartina finale, invece, è il tripudio del verso libero: un novenario, un dodecasillabo, un ottonario, un endecasillabo.  E’ evidente, dunque, che lo scombussolamento primaverile espresso nel testo è anche del testo stesso, e che questa è una lirica che tenta inizialmente e forse anche inconsciamente la pacatezza della forma metrica per poi lasciarsi conquistare dal confuso ardore del senso e del suono, divenendo sempre meno conchiusa ma anche sempre meno vaga, sempre più precisa. La forma metrica mancata, dunque, non toglie fascino alla lirica, piuttosto lo aumenta donandole aromi più intensi, colori più puri, gusti più rari.

Nella prima quartina vi è un “noi” non ben definito, fatto di parti corporee (i fianchi, le mani) che non sono, però, attribuite chiaramente a nessuno dei soggetti che compongono quel plurale.  Quell’incontro, infatti, non concede ritorno ai punti di partenza, ma costringe dolcemente alla fusione, al nebbioso essere fusi.  Anche la primavera è vaga, non nominata chiaramente, ma portata nella stanza con un omaggio floreale che è, in realtà, solo un profumo, un profumo che è in gioco, che prevede di essere vinto ed avvinto solo da quella pluralità così indefinita eppure perfetta.  Eppure, ci dicono i due versi centrali, questo androgino d’amore non è che “una sosta” che “non dispiace”.  I due corpi, in questo distico, vengono denunciati: le anche appartengono all’io poetico che si stacca dai polpastrelli dell’altro, pur rimanendovi vicino.  La quartina finale si apre emblematica con un verbo alla terza persona singolare. “Dice” potrebbe essere riferito alla primavera, forse più coerentemente alla sosta, o forse ancora è quella fusione che parla, trasformando il “ci dicono” della prima strofa in un singolare avvolgente. L’annuncio è quello dell’allungarsi delle giornate,  una richiesta di congiunzione non solo all’altro, ma anche alla primavera, o forse alla primavera tramite l’altro. l’immagine finale, fuorviante, inaspettata, seducente, ci sorprende:  c’è un tu, che potrebbe essere uno dei due protagonisti, più verosimilmente l’altro. La sosta è finita, ma il movimento è degli occhi che si perdono, e che fanno perdere quella congiunzione, quella unicità.  Eppure, seppure si sia perso parzialmente il contatto, anche se il momento sta sfociando nel mare del ricordo facendosi portare dalle onde dei versi,  non è perso quell’equilibrio che sembra essersi smarrito nel vortice del verso libero.

Caos e ordine sono nella natura che trionfa in questa lirica, caos e ordine sono nella stessa lirica, che è natura, poesia, vita.

F. V.

POESIE DI MAZIYAR GHIABI

18 ott 2010 14 commenti

by antoniobuccelli in 1.Poeti

La redazione de I Giovin/astri dopo attenta analisi ha ritenuto degno di pubblicazione un giovane poeta dalle origini iraniane. Il lavoro di critica e selezione viene effettuato con grande impegno e passione. Vi ricordiamo che  la posta elettronica (giovinastri@edizionikolibris.eu ) è sempre affamata di  nuovi talenti da valutare ed eventualmente presentare on line.

Breve biografia

Ha sempre creduto che la sua biografia sarebbe stata scritta da qualche giornalista e non da se stesso. La sua autobiografia, pensa, è nelle sue parole. Peccato.

Nato l’11 Luglio 1986, ad Arak (Iran). Trascorre i primi anni di vita fra Tehran, dove vivono i genitori, e la casa dei nonni.

All’età di sette anni, si trasferisce con la madre in Italia, a Rossano Calabro, dove passerà quattro anni della sua infanzia e imparerà l’italiano (e qualche parola di calabrese).

Finite le scuole elementari si trasferisce nella nebbiosaMantova dove concluderà le scuole superiori al Liceo Scientifico Belfiore. Mantova resta per lui un esilio d’orato della propria adolescenza: benessere altrui, provincialismo, pigrizia, passività politica. Là ha molti amici, qualche nemico e nessuno senso di appartenenza.

Nel 2005 si iscrive al corso di Lingue e Letterature e Istituzioni del Mediterraneo e dell’Eurasia all’Università ca’ Foscari di Venezia, seguendo i corsi di Arabo e Persiano. Approfondisce in questi anni lo studio generale delle lingue e della poesia, soprattutto moderna, sia europea che arabo-persiana. Venezia è la rinascita, la bellezza e il caos di una città sul mare, delle amicizie ideali; della notte.

Nel 2007 vince la borsa di studio Erasmus, lascia Venezia e si reca ad Aix-en-Provence per 9 mesi. In Francia si innamora di Marsiglia, primo porto d’Africa.

Nel frattempo scrive la tesi di laurea triennale sugli Autori Iraniani in lingua straniera. Si laurea nel 2008. Nello stesso anno si scrive alla corso di laurea magistrale in Relazioni Internazionali Comparate, e torna per un anno a Venezia, dove approfondisce lo studio della politica mediorientale.

L’influenza della poetica francese – YvesBonnefoy, Desnos, Eluard, Baudelaire – e dei poeti arabi – MahmudDarwish – cresce con lo studio più approfondito di queste lingue.

Nel Settembre 2009 parte per Damasco, dove si concentra sullo studio dell’arabo e verrà in contatto con gli ambienti letterari underground della città. amici-nemici beduini, incomprensioni culturali e linguistiche, qualche lettura notturna fra amici, animano questo periodo della vita.

Da lì nel Maggio 2010 ritorna dopo 7 anni di assenza nel suo paese l’Iran, dove raccoglie materiale per le proprie ricerche di tesi (sulla minoranza araba nel sud del paese).

Resta in contatto con amici-poeti in Siria, Francia e Spagna. Conosce diverse lingue: persiano, arabo, francese, inglese e spagnolo; ama leggere poesia straniera e tradurre quando trova il tempo. La lingua italiana resta però il suo grande amore; da cui l’attenzione all’etimo della parola e al gioco verbale.

Si laureerà nel prossimo mese. Scapperà dai confini nostrani portandosi dell’Italia, solo l’italiano.

3 – Poema epico d’Inverno

Non raccolgo il riflesso del mio volto

Nel luccicar della penna,

o dell’inchiostro.

Lo colgo, forse,

nella bianca pagina, nell’assenza

di un’assenza di un’assenza.

Muoio morto mezzo malato morto

E vengo vado verso

Vino di versi,

cado canto cariche di cose colte

da gente sfiorita da lacrime per il nulla

riempio le mie vene, di cenere

del futuro, le mie vene d’inchiostro…

solo inchiostro voglio che rimanga

della mia assenza

di assenza di niente.

È così ormai l’Inverno,

cambiando tono della voce,

riempiendo le tasche della mente

di foglie morte sbriciolate d’Estate,

e di niente;

così è una sola Musa eterna,

una musica sola, una sola immagine,

un camminare d’Inverno solo

un patire da notte precoce

un pianoforte nelle vene

e niente.

Una calamità della mezzanotte,

una valanga di candele

accese negli occhi,

la tragedia del voltarsi,

la fine che non inizia;

così l’Inverno,

come un’oliva nera,

lo vorrei un’allucinazione

un letargo della mente,

di sempre,

un letargo di tutto quel che vidi

degli occhi che maledico

di ciò che scorre

mentre io scorro

e maledico,

di ciò che è solo una credibile assenza

di un niente.

Di una scaramanzia,

o una leggenda.

4 – Notte punto e linea

Deserto e luce

Cenere e diavoli

Una domanda nella stanza

Nelle mani due parole

Di smentita del mentire.

Un capo unico

In una gioia che è

Come ogni altra cosa,

vera e smentita,

ricordo, giacere e fuggire.

Non dico che è peggio,

o che la luce svanisce

d’improvviso…

Le linee che seguo

Sono due:

una va per l’orizzonte

l’altra è ferma in un punto

della notte. Ed è notte.

5 – Notte, carta: annegarvi

Quando non respiro

Per sentire più forte

Non so se m’appartiene la vita

O la morte.

Percepisco un sospetto

E non mi fido:

qualcuno ha già detto

quel che dico.

Agitato per quest’infamia:

il suono è della penna

sulla carta

spada che scalfisce

la lama avversa ed avversaria;

una ad una indietreggia

nelle linee

ma non scava l’inganno

e non scova la parola.

Respiro.

6 – Emblema rosso della mia mano

Devolvo un ammontare di parole

Alla causa persa del mio ego

Che si scopre sbiadendo un semplice

Emblema rosso della mia mano.

Lo scandaglio non è che una semplice parola

Che intimorisce. Ed il timore non è altro

Che la paura. L’imbrunire è se stesso

E solo a volte è tra i monti

Per chi è uso vivere il mare.

L’oceano è tutto, anche i mari,

i laghi sono pozzanghere di sputi

e l’uomo non è che una tomba di idee,

il mondo gli appartiene ma perdutamente

non esiste.

Gli equivoci son tutti i secondi

del pensiero.

Lo sbadiglio è una fessura per il sogno,

che non è né sonno né cometa,

né una miriade di voli e cadute.

È il resto del tempo che svanisce

Come le comete

I voli

Le cadute,

Assomiglia ad una metafora follemente pensata

Che svanisce.

8 – …

Tutto è scomparire e cammino,                                            verità

polvere nel respiro,                                                      verità

aria nei singhiozzi                                                                        verità

e silenzio nella verità                                                                                                 verità

che quando la si scrive                                               verità

non dovremmo pronunciarla                                                                 verità

in nessuna lettera,                                                         verità

come uno spazio bianco                                                                           verità

della pagina.                                                     verità

Così al termine di ogni rigo                                                      verità

Io pongo la parola verità                                           verità

Ma non compare                                           verità

Per chi ascolta.                                                                                              verità

Comprende forse colui incerto                                              verità

Ma vivo,                                                                            verità

che sente ogni rima                                                                     verità

di verso verità

baciato al suo culmine                                                                               verità

da un’assenza: verità!

11 – Lettere

Riemerge per noi

evoluzione di storie diverse -

il verso allucinato,

l’accordo taciuto della Storia.

Singulto di un urlo

framezzo d’indecisione,

ribellione a chi scrive,

allo scritto,

ribelli dell’Eterno.

Le cattedrali del Verbo

tengono a stento

il cerchio imperfetto della parola:

si dice – verità – ma più non respira,

tra pietra di consonante

e vocale di stoffa,

lo spazio dei suoni

di nuovo s’arresta:

sisepolgono cadaveri

nei cerchi delle O,

fonti di luce, liquidi,

nello stretto bacino

di una G,

il papiro di una confessione

nel piedistallo marmoreo

di una E…

Chi lesse tra le mie parole?

Sappiamo Noi,

che le Parole

di niente dicono,

di tutto tacciono.

12 – La piazza dei Cerchi dischiusi

La piazza dei cerchi dischiusi

ha per cielo nuvole più leggere

d’un angolo di quartiere

di bimbi che giocano forte

a nascondersi in un pianto.

Essere grande nuvola,

ed esser leggero…

…essere veloci e immensi

ed essere cielo…

15 – Anele

Io forse non conosco le scaglie sottili

al lato del tuo iride,

non vedo talora il giungere frettoloso

e cadente come battito del tuo passo,

e tutto passa sugli scogli

tutto m’accade fra i sospiri trattenuti

i contorni delle tue forme

scalfiscono i miei occhi

ne rimane il segno fermo

caldo quanto caldo è il respiro

sul tuo collo,

in quella notte

che sarà sul tuo collo

un caldo e una cometa

dentro le vene, tormente,

nell’attimo stretto

dei nostri corpi

nel compiersi

di un inchiostro

riempirsi d’una carta

in Destino,

in sudore…

21 – Manoscritto scoperto prima della scoperta del « Manoscritto trovato in un libro di Josef Conrad »

« L’uomo è un certo numero

di tenere imprecisioni »

Ho bisogno di nebbia

come di conoscere;

d’inganno come di donne sconosciute,

scoprire con le parole

ho bisogno delle cose false

e inesatte,

delle giustificazioni assurde:

lasciarsi di fronte l’infinito

delle perfette inesattezze.

25 – A BJB

Quando dormi affianco

e la tua bocca socchiusa

a bocciolo di fiore immaginario

che si espande fra le coste

fresche e stagliate della Scozia,

il tuo respiro muta in rosso

di gabbiani, roteanti sopra il mare,

i tuoi scatti come batter d’ali

prima di impattare un pesce

fuor dall’acqua.

28 – A GezimHajdari

Anche io procedo

consumato più del verde,

e anch’io non porto nulla

più che il mio corpo

porto solo gli occhi.

33 – Terra Amata

Nel sonno assomigli alla terra viva

Al tuono e alla savana,

scuoti con leggerezza il petto rotondo

e non sembri inquieta di nessuno.

La paura fa capolinea

negli ampi spazi del respiro.

i tuoi respiri, ora diffondono lenti

E regolari di calore la stanza,

Smussano i contorni rigidi e geometrici

Delle pareti che da sempre soffocano

In pentimenti la mia vista,

s’aprono i tuoi fianchi come insenature

di fiume e ricordano nella superficie

la leggerezza dell’acqua e dell’ocra,

e si distendono finemente in un estremo

di grazia curva e dettagli di danzatrice,

risalendo la tua terra, inevitabilmente.

MICHELE PORSIA – da “Bianchi girari”

27 ott 2010 3 commenti

by annaruo in 1.Poeti

Senza temere la parola e già a partire dal titolo centrato e particolarissimo di questa silloge inedita – titolo-chiave -, Porsia costruisce una piccola bibbia che trascrive con l’amore e la dedizione di un amanuense. Disegna ad uno ad uno i suoi Bianchi girari, fantastiche bordure di una scrittura arrivata a noi splendente e intatta.
Lontana, nonostante il richiamo umanistico, dall’apparire “già sentita” o “antica”, la scrittura di Michele Porsia rivà fino alle origini, traccia quasi un’antropologia dell’archeologo indefesso, costante, piegato sul suo lavoro. Egli scava per cercare le ossa, i corpi stretti calcificati tra loro e, dietro questi, cerca ben oltre e intende trovare il “primum” della parola, il suo inizio (“il diario dello scavo / poema nella stratigrafia delle parole”). Il lavoro di Porsia procede per sottrazione, eliminazione di strati e sovrastrutture. E’, certamente, una ricerca costante, un “riportare alla luce” ma anche un lavoro di catalogazione, registrazione e racconto. Dall’inizio – da capo – tutto riparte primo, puro, non toccato (Ma forse / non aveva ancora nome l’amore / e la morte) così come la prima lettera di un manoscritto, l’incipit fregiato, un grande inizio che attiri. Sembra si sfiori l’impasse: è parola-pietra liscia e nuda che scintilla appena riemersa dall’acqua e, insieme, bianco girare nient’affatto spoglio e modesto? Non deve spaventare il contrasto, dall’impasse si esce pensando che Porsia probabilmente conosce il peso di una poesia che si innalza dal colloquialismo quotidiano e fa un salto all’indietro – ma così, forse, proprio più in alto e dunque liberatorio -, una poesia preziosa che costa impegno e precisione, dorature, crescenza e perizia, senza che questo appesantisca il senso e l’operazione, anzi, facendo solo intravedere l’intenzione. La storia umana del poeta – visibile a tratti e quindi mai troppo centrale nel discorso – e la storia di tutti mancano qualche processo troppo lontano, troppo pulviscolare, non vogliono sentire ragioni: partono dal detto, dal pronunciato, pure se questo dovesse significare cominciare il “lavoro dell’appartenenza”, la ricerca degli antenati da poche sillabe, da una lallazione incerta.
Porsia a volte scava con l’acribia del tecnico, a volte trivella con più forza e lo confessa attraverso alcune figure e correlativi che funzionano bene. Ma il poeta, in realtà, non scava che la parola, perdendola anche (e per fortuna) ogni tanto, da una bic (“è stato come perdere una biro. / Svanita nella mano: /era una bic. Per strada in bicicletta”) o in frammenti di testo. Perché la costruzione è lunga, il lavoro arduo, il tempo quasi un nemico.

anna ruotolo

***

verba volant
non è un filo. La parola è pensiero in polvere, il residuo grigio di una
materia cerebrale.
Celebra la cenere, la terra. Arretra, se temi la parola, ma poni prima un
fermacarte sulla fossa, che indichi il pericolo di questo luogo.
O il vento, senza neppure chiedertelo, prenderà la scrittura e la porterà
sulla tua bocca.
Mettici una pietra sopra. Tu temi la parola perché vola.
Tu temi la parola perché vuole

a C.

 
I. li hanno ritrovati sottoterra
in una pagina di argilla,
in un abbraccio
così lungo da consumare il corpo.
Dalla pelle alla carne
le carezze
allentate fino alle ossa intrecciate tra le gambe.
Ischio e coccige
mischiati a qualche selce,
il femore e la tibia
incrociati (per essere vicini)
li hanno ritrovati nudi, primitivi,
in fragili frantumi nella nebbia.
Nella pianura di Valdaro
la saliva è divenuta polvere,
il diario dello scavo
poema nella stratigrafia delle parole
un verso dopo l’altro verso l’origine del mondo

II. la caligine, e i teschi
sono apparsi in una forma cardiaca
sulle spine
dorsali, scarne trame quotidiane
disegnate nei quadrati
un metro per un metro. Un abbraccio
di vetro esumato per divenire
friabile incrocio
di omero e di ulna -che non venga in questo luogo
chi non è mai riuscito
ad annodarsi dall’interno con un altroil
canto segue
Jorge Enrique Adoum, un’ombra
che attraversa la pagina per un istante solo.
Si ricompone il tempo,
una pangea
che sovrappone a Sumpa
la periferia di Mantova.
L’archeologia del sentimento è stata un unico cantiere
in cui venne la parola nera a chiederci,
a trovarci per tradire il silenzio
per rimanere nascosti in un doppio incavo di terra

III. sapremo dalle analisi di laboratorio i loro sessi
il colore dei capelli,
gli occhi,
faranno maschere di cera
per imitare i tratti
eppure il codice genetico, la radice di un dente
non potrà restituirci la parola. Niente.
Ma forse
non aveva ancora nome l’amore
e la morte
faceva parte della vita, che veniva dissepolta, la voce
di un pazzo che grida:
- io con la morte ci faccio l’amore -                                                            l’amore con la morte in allitterazione

ma il corpo perdura nella sua scomposizione.
La federa non ha tenuto l’odore del respiro
(è bastato un cambio d’aria, un risveglio)
le mani o le foglie di nelumbo
sono sul torace che inizia a putrefare.
La parola è persa
di nuovo nella casa
perché non basta il culto del defunto.
Ti starei accanto fingendo di dormire
nonostante il giorno

è stato come perdere una biro.
Svanita nella mano:
era una bic. Per strada in bicicletta
mi volto indietro, per cercarla.
Niente euridice. Neppure l’ombra. Bramo.
Un’ora di ritardo, si fa buio;
non è neanche a casa ad aspettarmi;
rovisto tra le stoviglie. Veglio
(nel frattempo giro
nell’isola di una parentesi curva
del tempo dilatato del dolore. Frantumato)

Michele Porsia è nato a Termoli il sei maggio 1982. Vive a Firenze.
Selezionato da Andrea Sirotti e da Vittorio Biagini per Nodo Sottile 5, ha preso parte dal 27 al 30 Settembre del 2007 a un laboratorio a cura di Antonella Anedda e Gianmario Villalta. Nel 2008 è stata pubblicata Nodo sottile 5 un’antologia edita da Le Lettere con alcuni suoi testi. Nel 2009 ha vinto il premio Cose a parole indetto da Giulio Perrone editore che ha pubblicato Sintomi di Alofilia nella collana Lab. Nello stesso anno ha partecipato al Parma poesia Festival e alla Biennale di Skopje dei giovani artisti dell’Europa e del Mediterraneo. Tra il 15 e il 19 febbraio 2010 alcuni suoi testi sono stati trasmessi durante il programma Fharenheit di Radio Rai 3. È stato finalista di Subway 2010 ed è perciò presente nell’antologia del premio distribuita in metropolitana. È stato segnalato al premio Lorenzo Montano 2010 con la raccolta inedita Bianchi Girari e una selezione di testi tratti da questa è arrivata terza al premio Renato Giorgi 2010. È presente su Absolutepoetry con alcune sue poesie, una registrazione audio.
Si occupa inoltre di architettura e di arti figurative, fa parte di Hanife Ana Teatro Jazz con cui ha collaborato nella realizzazione di alcuni video.

A.A.V.V., Quattro/giovin/astri

20 nov 2010 Lascia un commento

by kolibris in 1.Poeti

COLLANA GIOVIN/ASTRI
Giovane poesia contemporanea
A.A.AV.V., Quattro giovin/astri
ISBN 978-88-96263-39-6
pp. 164, € 15,00

“Laura Accerboni (Genova), Antonio Buccelli (Foggia), Francesca Coppola (Napoli), Roberta D’Aquino (Napoli), Maziyar Ghiabi (Arak, Iran), Francesco Iannone (Salerno), Michele Porsia (Termoli), Anna Ruotolo (Maddaloni), Roberta Sireno (Modena), Vittorio Tovoli (Bologna), Federica Volpe (Carate Brianza) si confrontano ogni giorno alla ricerca di nuovi stimoli, idee cui lavorare, progetti da concretizzare, stilano lunghi e particolareggiati giudizi critici dei testi pervenuti in redazione, anche di quelli ritenuti non idonei alla pubblicazione, rispondendo di volta in volta in dettaglio a chiunque scriva inviando i propri testi o ponendo domande, avanzando dubbi e suggerimenti. Assistendo a questo fermento da spettatrice, mi sento trascinata e avvolta dal loro entusiasmo, dal calore e dall’umanità con cui abbracciano la scrittura dell’altro, esultando quando li convince, dispiacendosi quando sono costretti a rifiutare a qualcuno la pubblicazione. Cosa che avviene di frequente, perché questi ragazzi, come dicevo prima, sono dotati di una forte consapevolezza letteraria, di un marcato senso critico, che li spinge a essere severi ed esigenti prima di tutto nei confronti di se stessi, poi, in misura non minore, nei confronti dei loro coetanei o di poeti di poco più giovani. Tuttavia, i giovin/astri di Kolibris non si limitano a rifiutare la pubblicazione dei testi ritenuti non idonei, bensì forniscono di volta in volta all’autore un giudizio di valore dettagliato e il più possibile esaustivo, offrendo inoltre la propria disponibilità a seguire i successivi sviluppi della sua scrittura, incentivandone e favorendone i progressi sulla base del confronto e della crescita collettiva.

I poeti selezionati per la pubblicazione online di una scelta di testi – introdotta da una nota critica e da qualche notizia bio-bibliografica – verranno poi pubblicati in e-book da edizioni Kolibris, in modo da agevolare uno sguardo complessivo sull’opera dei giovani selezionati, e da evidenziare i criteri selettivi della redazione e i requisiti qualitativi che soggiacciono alle scelte dei giovin/astri.

I Giovin/astri di Kolibris non è però punto di arrivo, bensì palestra, punto di partenza del lungo percorso che è necessario intraprendere per approdare a quel che alla fine più marca il percorso di ogni poeta, la pietra miliare, arrivo di un istante, e ripartenza: il libro.

È per questo che all’attività di confronto, scambio e pubblicazione on-line, propedeutica alla pubblicazione cartacea, Kolibris ha deciso di affiancare quella di una collana, I Giovin/astri, interamente dedicata ai poeti di età inferiore ai 30 anni, di cui la presente opera collettiva Quattro giovin/astri costituisce la prima pubblicazione, rendendo anche conto di quello che è stato il nucleo primario dell’intero progetto. Sono stati infatti i poeti qui inclusi a scegliere e poi consigliarmi i propri compagni di viaggio, che ho riscontrato essere giovani altrettanto validi, preparati e disposti al confronto e al lavoro di gruppo in nome della qualità e del rigore.”

Dall’Introduzione di Chiara De Luca

“Ogni poesia, ogni verso, ogni parola, ogni ex-pressione invoca un interlocutore, l’altro che mette se stesso nel gioco del dialogo. C’è un’esposizione nella creazione letteraria e la stessa vocazione costituisce l’atto del leggere, che è sempre un ascolto dell’alterità, anche dell’altro io che presta voce a quella parola che proviene da fuori di noi, ma che prende forma dentro, rintoccando il suono nella camera acustica della nostra coscienza, del nostro corpo. Scrive Ezio Raimondi: “la lettura non è mai monologo, ma l’incontro con un altro uomo, che nel libro ci rivela qualcosa della sua storia più profonda e al quale ci rivolgiamo in uno slancio intimo della coscienza affettiva, che può valere anche un atto d’amore. La solitudine diventa paradossalmente socievolezza, entro un rapporto certo fragile come sono fragili tutti i rapporti intensi e non convenzionali (…) tra il lettore e lo scrittore si producono lo sguardo, la coscienza, il faccia faccia di una vera e propria relazione etica.” Al termine del viaggio in questo giovane arcipelago, attraverso i mondi interiori e i paesaggi esistenziali di quattro poeti, che fissano il loro presente nel decennio che va dai venti ai trent’anni, possiamo chiederci quale ascolto e attenzione convocheranno queste poesie presso il naturale interlocutore di chi è giovane: l’adulto. Adolescente e adulto sono vocaboli della stessa progenie; il latino adolesco diventa “mi nutro” e se nella prima parola la radice segnala il nutrirsi in atto per la necessità del crescere, nella seconda dà invece forma all’avvenuta nutrizione e alla tentazione, sempre presente, di non crescere più. E se è vero, come scrive Winnicot, che adulto è colui che trova il proprio posto, ancor più vera è l’ammonizione di Rilke che ci ricorda che fiori e frutti sono maturi quando cadono. Qui forse sta la malattia e la tentazione della nostra società. Potrà trovare questo arcipelago poetico, che nell’essere giovane incarna la possibilità del diventare e in essa ogni prospettiva reale e simbolica di cambiamento, l’accoglienza dovuta nella comunità adulta, tentata invece dalla pura persistenza e oggi, autovincolata dal farsi di una vita rapida, senza più tempo, convenzionata da strozzanti regole di quel mercato che tutto scambia e traduce in moneta? Quale ascolto potrà venire da una comunità che nulla sa più promettere a chi s’affaccia alla vita se non un’incertezza castrante la passione, che pare dimenticarsi d’accompagnare i giovani a diventare adulti, rinunciando nel contempo a ipotizzare, per mezzo di tale iniziazione, il rinnovamento del suo stesso essere e chiamando tutto ciò, per giustificazione, modernità?”

dalla prefazione di Umberto Fornasari

Francesco Iannone, Poesie della fame e della sete

Hai intrecciato tre panieri da regalarmi

da portare stretti

quando manchi e non riempi

la venatura che m’allarga crepa sul soffitto.

Sto col dito, guarda, premuto al pavimento

tiro i fianchi, strattono ad arrivarti

volevo dirti che ieri, poi, del resto,

siamo stati bene veramente

ho visto piano sparirti alla finestra

dicevo grazie

con la calma del bimbo sotto le coperte.

Spiegami tu l’assenza

la strada che scruta chi passa

un bimbo che la mamma l’ha persa

al supermercato e rigira

tra gamba e gamba cercando

la piega dei jeans, la più vera.

È quello strusciare di cappotti nella folla

e poi neppure vederti

che mi asfalta il cuore

mi fa piovere dentro.

La sterrata quasi

mi svapora avanti

struscio le siepi filo filo

sterzo bruscamente e rigo

la portiera contro il muro

cucio in bocca il fiato

il tempo solo di un respiro

mi accuccio nel guscio della sera

come un feto dormo

la promessa di te

il bozzolo chiuso

che spalanca al mattino.

In ogni cosa davanti

ad ogni dettaglio rientro

nel tronco di me

preciso come un fuso

o sulla corteccia, rapprendo.

Mi fiorisce così sulle mani

nella riga di sudore dell’indice

la consolazione dell’alba

che lecca il pelo al mattino

un calmo divieto di foglie

in orbita sul davanzale.

Il mattino si lancia dalle case

fuma sole pure dai comignoli

noi nel bavaglio che tiene ferme le lanterne

ci avvolgiamo come uccelli

portiamo acqua verso il secchio dei fianchi

crediamo il cielo un grande scoglio

da sistemarci bene sopra mentre un vento

ci mordicchia appena le caviglie.

Senti

che tormento di libeccio sopra i moli

che soffio ingrossa il bucato alle ringhiere…

Anna Ruotolo, da ‘a’ come avvicino

I

un passo (è tutto – sono lì)

ma poi ho paura di lasciarlo

invecchiare con te

chiuderlo in una stanza

non chiedergli una parola

o un accordo,

il bisogno di una mano infinita

accostata alla mia spalla.

Una mano senza riva

dal dorso di nevi e di ciliegia.

**

avvicino la mano alla tua mano,

qualcuno dice il palmo al palmo

quasi una parte bastasse

in certe misteriose sostanze d’amore.

Non basta, ti vedo svanire nel poco

hai la luce finale tutta

tutto l’abbandono.

E noi abbiamo un orizzonte

da sanare, così

mano a mano

***

con un passo (è tutto. E sono lì).

II

fianco a fianco

siederemo quelle scale

ascolta – dico – la rondine

lei il letargo non lo sa

non lo intende.

Parlando così va via qualcuno

qualcuno ci sfugge dentro

e bisognerebbe essere come

le cose

che sanno mantenere il tempo,

dedicare il ricordo.

IV

bocca a bocca:

scioglierò la mia per gioco

nella pagina ventuno del tuo libro

baciando la poesia dell’anno

…

quasi sono felice che dal tuo nome

abbia avuto vita un segreto

e che tu non abbia parlato

per bene, a lungo

da scoprirmi indaffarata

nel termine luminescente

della pioggia

e il mare e il freddo

e il gelo che – sai – non mi tormenta.

Da Dialoghi da Moleskine

IV

– E se si fa sottile il suo corpo

la riviera ci sembra attraverso

non mangia ormai che pane

e origano,

dobbiamo partire

per le stanze bianche

e i corridoi verdacciaio delle sale

per provare a ricongiungerci

nel sangue.

– Così le dici? Dobbiamo partire?

– Ogni tanto succede. O, ogni tanto,

che anche a me fa male qualcosa

cosicché dopo a lei non dice niente di brutto,

tutto ciò, niente di terribile.

È la riprova che il corpo è nostro

e se siamo in due si passa meglio

dal sogno all’esistenza , dall’esistenza

al sogno, nella notte.

Vittorio Tovoli, da City Melange

Soluzione cardioplegica

Ho imparato a passare sui cadaveri

ma non sulle tue scelte,

che lasciano macerie di discorsi

e stomaci sventrati.

È una vetrofania sgrammaticata

l’insieme delle mie dichiarazioni:

iniettare in un lembo

di cuore infetto

l’idea che niente valga

e poi attendere l’osmosi elettrica

tra l’aria della sera e il tuo profumo,

che è come si difende la natura

da un’eventuale esplosione microbica

di giovani speranze.

Chiara

Hai note a piè di pagina nei baci

e correzioni a margine in matita:

ci sono spiegazioni che non devi,

che arrivano sui reni.

Mi illustri i piani del percorso

togliendo la sicura alle corde vocali e spari

che gli asterismi e le brave ragazze

non ti vanno a genio

e poi che se una stella è luminosa

a quest’ora è già morta;

implosa in una nova

che mangia il buio astrale.

Ma tu non puoi capire.

Relaxing at Qingdao

Le crisalidi sono ancora larve

comunque le si chiamino:

mi vogliono sereno

come i Buddha di giada.

Non scomodiamo l’Impero Celeste;

basta un’ipotesi di vento

e il mare fa le creste.

Voglio parole scritte per fissare

il tramestio continuo delle barche,

la nebbia che risale,

i cumuli di alghe.

Su queste sabbie di giaguaro

un pesce che s’arena – sembra un drago -

e una bambina, piano:

dove inizia la battigia?

Quando smette di piovere.

Rondini di pane

Certo, non nevica a giugno. A sentirmi

le strade dopo i temporali

sono frutteti incolti e poi

Saturno, Giove e ancora ad ascoltarmi:

tu non faresti rondini di pane

ma stormi veri e propri, guarda,

la mia predilezione è per chi sverna.

Invece c’è chi resta e canta

un peana infinito che s’impiglia

al frangiflutti delle labbra:

ascolta chi mena il turibolo,

chi ancora piaggia quell’uomo in esilio

per un verso mai scritto a suo figlio.

Allora sei figa

Vittoria tua, probabilmente

ma è come aprire porte aperte

o fare luce al sole.

Forse non sai che sono fatto in pelle,

che prenderò la polvere dei giorni

granello su granello e nei lamenti

sì, ma di un ostaggio imbavagliato

e ignori i miei ritorni a casa

con tutti i nomi che si danno ai maschi

zoppicando a sinistra come i diavoli ubriachi.

Tu lasci vuota una stanza spoglia

eppure hai ceste di fiori bellissimi

che fai morire apposta.

Federica Volpe, La gola del cappio

Ad ogni altro

Non capisci

il mio essere donna

non solo nella foschia dei fianchi,

il mio essere fame

non solo nella penuria dei pani.

Non capisci il mio errare,

il mio eterno errore, l’orrore eretto

dalla stupidità stupenda della suscettibilità

propria di chi è primo e si premia tale.

Non capisci

il mio essere assente,

il mio essere offesa.

In fondo, in qualcosa, non siamo

diversi, distanti odiose distanze,

in fondo ci corrispondiamo:

ti guardo a guardia dei tuoi dardi di sogni

non proprio eroici

come gufo che graffia la notte spiando la chioccia.

E incommensurabilmente, non ti capisco.

Le mani degli anni

mi litigano come cencio

di mercato comunale.

Chissà quali dita

vinceranno il ricamo

sfatto, quale anno m’avrà.

Ad Alda Merini

Voce folle,

additata mentre canta e corre

nei campi gialli bagnati dal sole

che, inchiodato alla trapunta del cielo,

non dà respiro ai polmoni densi

della notte, bimba silenziosa e attenta

a copiare le materne movenze della morte.

Folle voce,

che ha per ossessione le braccia di luce

che la afferrano dolci e meschine,

di amante instancabile e violento

che dona ogni giorno fiori e peccato.

L’arte è peccato, mi hai detto un giorno

gridando nuda nei campi in cui a grappoli

l’io cresce e s’inebria estatica di sé,

come vino in uno specchio, ed io capiì.

Voce folle,

folle voce,

la tua,

la mia,

capri espiatori perfetti, pecore nere

che abbaiono e mordono, idrofobe,

che vengono sgozzate, rinchiuse

nel nero schifoso del loro sangue.

Ma mai noi folli, noi poeti,

siamo soli: siamo immersi

come in fasce nel tepore

del nostro pensiero di luce,

e cresciamo come delicati

crisantemi attendendo la croce,

il sonno eterno dello spirito insonne.

Avete mai portato – con permesso –

un caro amico a scuola?

o – castamente – sotto le lenzuola?

Io, i miei amici, – sorpresi?! – li porto sempre appresso.

Ho portato Rilke al parco,

Borges in riva al mare,

ho condotto Hesse sotto l’arco

d’un ponte, a Monaco, e mi pare

d’aver avuto con me in viaggio

il buon Gozzano. Rostand stette

con me lo scorso Maggio,

La Lamarque a Natale tra le fette

di pandoro, conobbi il fumoso Majakovskij,

Prevert, Proust, il timido Leopardi,

Goethe, Verlaine, il passional Bukowski.

Ognuno – e molti altri – lanciaron i loro dardi

su di me, senza ferire,

sol donandosi, senza mai finire.

Voi che avete cento e cento amici di carne

– non vi biasimo, anch’io ne ho qualcuno! –

potete goder gratuitamente – e trarne

tanto – quanto da un di carta? – Non mi inganno: cento a uno! –

Vittorio Tovoli – poesie scelte

26 nov 2010 3 commenti

by maredinotte in 1.Poeti

Se dovessi, in un aggettivo solo, definire la poetica di Tovoli, io la chiamerei “irriverente”, non certo nei confronti della poesia stessa, ma piuttosto di quei poeti di cui si legge troppo, di quelli che fermano dei canoni cui assoggettano il sentimento poetico. Vittorio Tovoli, invece, sembra cercare nuove strade di espressione, si aggrappa con ironia acuta e pungente a ciò che vede intorno, rende il mondo luogo stesso della sua poesia e così tutto diventa lirico. Perché non esistono termini antipoetici, ma è l’uso che se ne fa a decretarne la bellezza.

Come sul palcoscenico di un teatro, in continui cambi di scena Tovoli si fa attore e regista insieme, si destreggia intersecando i piani del reale con quelli della finzione, ma senza che nulla appaia mai costruito, mai falso. La sua scrittura è l’attrice principale, dalla cui lingua il verbo scorre fluido e, talvolta sfacciata e cinica, altre romantica e sentimentale, calca la scena davanti a quinte che ritraggono scenari quotidiani: aule scolastiche, strade, il soffitto della camera da letto. E’ da questi luoghi che si dipanano riflessioni intimistiche e filosofiche, che ci si pone domande, ci si dà risposte.

L’autore si avvale di un linguaggio semplice, di terminologie appartenenti per lo più al parlato e solo raramente si lascia scappare qualche parola più complessa che però snocciola in maniera naturale, poiché già appartenente al suo vocabolario. Nelle sue poesie, allora, prendono spazio termini come “pompini” o “lavatrici”, ci si inerpica lungo lezioni di astronomia che raccontano di un amore stantio come in “SETI program” dove l’autore riconosce che “L’errore è stato vedere un corpo celeste / nel moto rotatorio dei tuoi fianchi.” e ” vi ho perso le ragioni del mio studio / poiché di queste cose sono piene le galassie. / Oh, come se a te importasse.” in cui è evidente la disillusione e lo sconforto di non essere compresi a sufficienza.

Il tema dell’inadeguatezza ricorre spesso nelle poesie di Tovoli e, per quanto egli cerchi di dissimularlo attraverso l’uso dell’ironia, tra le labbra che finiscono di declamare le sue parole e nel cuore stesso del lettore resta una vena malinconica difficile da cancellare.

Le visioni immaginifiche di Vittorio, pur fresche e spontanee, ci parlano di un ragazzo disilluso, realistico, consapevole come in “City Mélange” dove dice ” Ora che spostano dai centri urbani / le sedi comunali forse pensano / di governare meglio le città: / ma è come avvicinare un occhio al cuore / e volerne vedere i battiti.” in riferimento alla sua città tra le cui strade ci porta a passeggio, ai cambiamenti urbanistici che probabilmente lo turbano e in cui dà un senso perfino al “guano dei piccioni/sui monumenti”, altra provocazione che non può che stamparci in volto un sorriso amaro.

Dalle sue poesie emerge una vasta cultura, estesa nello spazio incontaminato di una mente aperta alla conoscenza per qualunque scienza e letteratura, una personalità forte ma inesauribilmente alla ricerca di se stessa, quando per farlo si ha bisogno prima di tutto di smantellarsi, smarrirsi tra gli uno nessuno e centomila che ci compongono e perdere ogni certezza per ricominciare da capo perché, per concludere con le sue parole, “Certe persone sanno cosa fare, / a me non resta che annegare i pesci / o trovare sinonimi”.

r.d.

Pompini che sembrava una lavatrice!

Le ossa, rami intrisi di pioggia

e per la strada il silenzio

di una parola tronca,

i vasi che traboccano di terra;

l’amore è inutile d’inverno,

come la classica ciliegia sulla torta,

e un cielo che tramonta è un cielo all’imbrunire.

Certe persone sanno cosa fare,

a me non resta che annegare i pesci

o trovare sinonimi.

City Mélange

Se non ci fossero le tasche,

con questi muri senza crepe

e le coppiette che si baciano,

lo troverebbe il fiume un nascondiglio?

Le barche sono piccole

e i ristoranti all’angolo dimessi.

Scandalizziamo ancora gli urbanisti,

i nostri agglomerati di palazzi

e case a un piano solo,

gerontocomi al posto dei parcheggi

e tu che chiedi cosa sono

e ridi.

Ora che spostano dai centri urbani

le sedi comunali forse pensano

di governare meglio le città:

ma è come avvicinare un occhio al cuore

e volerne vedere i battiti.

Ora che tutto ha ragione d’esistere,

capisco gli architetti,

il guano dei piccioni

sui monumenti.

D’aria

Oggi mi dava la schiena, mi sembra,

oppure si trattava del tramonto?

Quello che non distinguo nel vederla

mi si ripete come un libro aperto,

argomento già letto

e non basta il riflesso alla lavagna

bianca per scorgerne la furia,

perché di rabbia si tratta:

non mi racchiudo nei bordi d’un foglio

figuriamoci in un botta e risposta

da soap opera.

Oggi mi dava la schiena ed è certo.

Mi vede della stessa importanza dell’aula,

aria.

SETI program

L’inverno non è sopravvissuto alle mosche

mentre col telescopio perlustravo

le stelle bianche del soffitto.

L’errore è stato vedere un corpo celeste

nel moto rotatorio dei tuoi fianchi.

Ho seguito le tue pupille caricarsi

di ferro fuso fino a implodere

e deflagrare come supernove.

Emanare una luce che io credevo

d’amore, d’un miliardo di volte più luminosa del sole

e adombrarti nel mistero

d’un buco nero; vi ho perso le ragioni del mio studio

poiché di queste cose sono piene le galassie.

Oh, come se a te importasse.

H. von Helmholtz cerca redenzione in fin di vita

La prima lettera è quella più grande

è facile vederla;

è dopo, per la confusa discesa,

per una pozza di neve macchiata

da righe sghembe che noi ci si perde

e quella che sembrava una lettura

di poco impegno muta nella notte

di un inventarsi imbarazzato.

È dopo, quando l’alfabeto

ricomincia daccapo

che avresti tenuta la zeta

per ultimissima, zeta zavorra,

come una trama morta dal principio.

Qualcuno dice che abbiamo finito.

Vittorio Tovoli, nato a Bologna il 3/11/85; laureato in Lingue e letterature straniere all’Università di Bologna con tesi sulla città di Shanghai; Tecnico commerciale per la commercializzazione del Made in Italy in Cina; studia tre lingue (Inglese, Spagnolo, Cinese) e due da autodidatta (Albanese e Ungherese); recita e cura la regia di alcuni cortometraggi (“Altro da me”, 2010) per passione